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Le prime apparizioni di nuovi linguaggi di comunicazione – il cinema, il romanzo popolare, o l’odierna telematica – scatenano a volte reazioni eccessive in un pubblico non preparato.
Nelle prime proiezioni dei fratelli Lumiere, quando c’era "L’arrivo del treno" sullo schermo, gli spettatori si alzavano per la paura di essere travolti.
Nella rappresentazione di una tragedia ad Atene, il pubblico ne fu così scosso che la vietò e mandò in esilio l’autore.
Quando Sue, nel 1842 pubblica a puntate i "Misteri di Parigi", i lettori gli offrono soldi per soccorrere il protagonista letterario, quasi che noi mettessimo su una colletta per comprare il corredo a Renzo e Lucia che si sposano.
Primo Levi, mentre descrive il pubblico dei film in Russia, nota che la gente tira zolle di terra contro il "cattivo" che arriva sullo schermo.
Ecco i tre brani su questo fenomeno. Iniziamo con la rappresentazione di una tragedia ad Atene. Julian Jaynes, in "Il crollo della mente bicamerale", [Adelphi pag. 555] racconta:
"Vorrei invitarvi a riflettere su quel che poteva significare, per un individuo del lontano primo millennio a.C., provare angosce che non avevano un proprio meccanismo innato d’arresto, e prima che gli esseri umani apprendessero processi coscienti di pensiero per fare questo []per calmare le proprie emozioni e sedare il turbinio nel loro linguaggio interiore].
Ciò è dimostrato dal famoso incidente riferito da Erodoto quando narra della prima rappresentazione di una tragedia ad Atene. La tragedia, che fu rappresentata una sola volta, era La presa di Mileto di Frinico, e descriveva il sacco della città ionica da parte dei Persiani nel 494 a.C. — cioè l’anno precedente. La reazione del pubblico fu così esasperata che l’intera città di Atene si fermò per parecchi giorni; Frinico fu esiliato, per non essere mai più nominato, e la sua tragedia fu bruciata.
Racconta Umberto Eco in "Il superuomo di massa - retorica e ideologia nel romanzo popolare":
«Eugène Sue inizia la pubblicazione a puntate de I misteri di Parigi il 19 giugno del 1842. Tra le centinaia di lettere che gli arrivano, tra nobildonne che gli aprono inebriate le porte della loro alcova, proletari che salutano in lui l’apostolo dei poveri, letterati di fama che si onorano della sua amicizia, editori che se lo contendono con contratti in bianco, il giornale fourierista Phalange che lo glorifica come colui che ha saputo denunciare la realtà della miseria e dell’oppressione, gli operai, i contadini, le grisettes di Parigi che si riconoscono nelle sue pagine, qualcuno che pubblica un Dizionario dell’argot moderno, opera indispensabile per la comprensione de « I misteri di Parigi » di M. Eugène Sue, completato da una storia di una giovane detenuta di Saint-Lazare raccontata da essa medesima, e due canzoni inedite di due prigionieri celebri di Sainte-Pélagie, i gabinetti di lettura che affittano le copie del Journal des Débats a dieci soldi ogni mezz’ora, gli analfabeti che si fan leggere le puntate del romanzo dai portinai eruditi, malati che attendono per morire la fine della storia, il presidente del Consiglio in preda ad accessi di collera quando la puntata non appare, i giochi dell’oca ispirati ai Misteri, le rose del Jardin des Plantes battezzate coi nomi di Rigolette e Fleur-de-Marie, quadriglie e canzoni ispirate alla Goualeuse e allo Chourineur, appelli disperati come peraltro il romanzo di appendice già conosce e conoscerà ancora («fate tornare lo Chourineur dall ‘Algeria! non fate morire Fleur-de-Marie!»), l’abate Damourette che fonda un ospizio per orfani spinto dalle pagine del romanzo, il conte di Portalis che presiede all’istituzione di una colonia agricola sul modello della fattoria di Bouqueval descritta nella terza parte, contesse russe che si sottomettono a lunghi viaggi per avere una reliquia del loro idolo.
Tra queste ed altre deliranti manifestazioni di successo, Eugène Sue tocca il vertice sognato da ogni romanziere, realizza di fatto quello che Pirandello potrà soltanto immaginare: riceve dal pubblico del denaro per soccorrere la famiglia Morel.
Infine il terzo brano:
Primo Levi racconta in "La tregua", di come i russi si appassionavano durante le proiezioni dei film, non distinguendo più la finzione cinematografica e immedesimandosi nei personaggi di celluloide:
"Era per loro come se i personaggi del film, anziché ombre, fossero amici o nemici in carne ed ossa, a portata di mano. Il marinaio era acclamato ad ogni sua impresa, salutato con urrà fragorosi e con i mitra pericolosamente branditi al di sopra delle teste. I poliziotti e i carcerieri venivano insultati sanguinosamente, accolti con grida di «vattene», «a morte», «abbasso», «lascialo stare». Quando, dopo la prima evasione, il fuggiasco esausto e ferito viene nuovamente incatenato, e per di più schernito e deriso dalla maschera sardonica e asimmetrica di John Carradine, si scatenò un pandemonio. Il pubblico insorse urlando, in generosa difesa dell’innocente: una ondata di vendicatori mosse minacciosa verso lo schermo. Volarono contro il telone sassi, zolle di terra, schegge delle porte demolite [in precedenza c’era stato un furioso accalcarsi per assistere allo spettacolo], perfino uno scarpone d’ordinanza, scagliato con furiosa precisione fra i due occhi odiosi del gran nemico, campeggiante in un enorme primo piano."